VIDA SIN PALACIO

Hola reina. Por fin te encuentro, llevo dos días buscándote por las habitaciones.
¿Tienes hoy ópera? ¿teatro? ¿reunión de pintoras postimpresionistas?

Vaya tarde hace. Le he dado 30 euros y un bote de CK One al escolta para que me dejara salir solo, ¿te vienes a un Burguer King? estoy como loco por una doble con patatas congeladas y mucha Fanta. Luego iremos a un cabaret tipo berlinés, nos sentaremos en un reservado y nos quemaremos la vista.
Dime algo reina, pero en castellano. No seas educada conmigo, necesito que se te salga el pelo de la diadema. Mánchame la guerrera de gala con el carmín. Tírame sobre la cama de agua y déjame que te derrame el vino por la nuca.
Pondré a Neil Young y te llamaré Sof. Nuestros coches duermen mejor que nosotros. Tenemos una vida angustiosa con esa moda de republicanos enfermos.
Mira, el jeque de Arabia me ha traído unas especias afrodisíacas, y unas telas que te rozan como el aire.
Sof, hazme caso. acaríciame la espalda con tus pestañas. protégeme del aburrimiento, necesito un grafitero de cámara, un bufón como los de la tele, un cocinero que queme la comida para ver su cara descompuesta.
Enséñame la corona, quiero ver si brilla todavía, antes de dársela a los neocapitalistas chinos.
Haremos una llamada por Skype, así, a un número al azar, y nos reiremos, me partiré la cadera por amor.
Nombraremos marqués a cualquier estúpido con dinero. Ese día nos miraremos y nos pasaremos la lengua por los labios. Daremos una cena con productos del Eroski y cubiertos de plástico.
Quiero volverme loco reina, un poco más quiero decir. Quiero dejarme el pelo largo, y hacerme un tatuaje en la zona lumbar, que ponga: "Florentino Pérez", como el que llevan los caballeros del campo verde.
¿Te acuerdas cuando nos casamos? temblábamos, no sabíamos si nos iban a cortar el cuello y repartirse nuestro imperio de ausencias.
¿Has visto qué hijas? son buenas, nos aman. Tenemos unos nietos preciosos, brillantes, como mis medallas.
Sof, voy a llamar a Antonio López, lleva treinta años para pintarnos un cuadro. Voy a llamar a Bansky, o a Paco Camino. Porque...¿Goya está muerto no?
Querría un cuadro sobre una Harley Davidson, con una chupa de Los Ángeles del Infierno, y unas botas con hebillas reales. El casco con la insignia, cabalgando sobre un atasco en la M30.Tú te apretarías a mi cintura, no mucho que estoy delicado, y en tu pañuelo negro envolveríamos esta noche de cuarenta años.
¡Anda dame un beso que me estoy desenrocando!